Campeonato da bufa

Estudantes, jovens, divertidos, sempre a inventar coisas e um grupo quase sempre de homens, chegámos ao ponto de fazermos campeonatos de bufas (incluindo as sonoras) ou, dito de outra forma, de peidos (incluindo os silenciosos).

Quando o ambiente se adequava e, por vezes, mesmo quando ele não se adequava, alguém iniciava a “festa” que era logo seguida de mais uns tantos que, como podiam, com maior ou menor “qualidade” ou quantidade perante a indignação e o incómodo dos que não entravam na “guerra”.

Também entrava na contenda embora não fosse nem dos melhores, nem no aspecto qualitativo nem quantitativo. Os meus amigos dizem-me que era dos melhores, mas vamos ser sérios (como dizem agora os políticos que não o são) eu devia situar-me na mediania dos “concorrentes”.

Para defesa da minha reputação digamos que havia mesmo muito poucos que não entravam nessa disputa. Muito discretamente, ou até muito envergonhadamente, mesmo os mais discretos e quase sempre incomodados, largavam-se silenciosamente perante o pasmo dos “habitués” que faziam uma enorme festa que deixavam o autor entre o feliz, por ter entrado para o grupo dos famosos, e o infeliz por ter acabado de perder, nesse momento a possibilidade de continuar a mostrar-se incomodado.

Uma noite, no regresso duma paródia, por volta da uma ou duas da manhã, dividimo-nos pelos poucos carros que havia e eu, mais quatro regressámos no carro novo do Manuel Valente, acabado de comprar com as suas pequenas poupanças, um magnífico Datsun 1200, um dos melhores daquela altura (1971/1972).

A noite tinha sido divertida e acabara (diga-se que nem sempre era assim) com um campeonato já no exterior da tasca de Porto Salvo onde ficáramos na conversa dada a noite amena exterior e o calor interior das imperiais emborcadas que se fazia sentir.

Foi difícil parar o campeonato no momento em que se entrou para os automóveis. Já no interior do novo e belo automóvel do Manel houve ainda algumas “largadas” até ao ponto em que o Manel deu um grito enorme:

- Que merda é esta?! Acabou! Quem continuar ponho-o fora do carro.

Fez-se silêncio e respeito porque o Manel nem é de gritos.

Com dificuldade travámos os aparelhos digestivos o que, como imaginam, nem sempre é fácil. E fizemos alguns quilómetros de regresso a Lisboa até ao momento em que surgiu (do nada diria eu) um cheiro já habitual.

- João já te tinha avisado – gritou o Manel completamente enfurecido, travando o carro bruscamente á beira da estrada no meio da mata de Monsanto.

Saiu, veio abrir a porta e mandou-me sair. Barafustei, disse que não tinha sido eu, pedi desculpa mas nada. Com o silêncio total dos outros fui posto e deixado à beira da estrada a assistir à partida do carro do Manel Valente que logo a seguir desapareceu na primeira curva.

Aqui entre nós e sinceramente nem me lembro se fui realmente eu. Tive o azar de ser o primeiro a quebrar o silêncio com uma gargalhada e os outros aproveitaram para me tornarem a vítima.

Ah é verdade, ia-me esquecendo de contar o resto da história.

De noite, conhecendo mal o sítio onde estava, não sabendo para que lado deveria seguir, fiquei no mesmo lugar durante uns cinco minutos.

De repente, o Datsun 1200 do Manel pára, de novo, ao meu lado.

- Entra lá, mas que seja a última vez – gritou-me ele, ainda mais enfurecido.

No dia seguinte a amizade foi retomada, com mais uma reprimenda do lado do Manel e com muitas desculpas do meu lado. Os amigos são assim.

E, ainda hoje, tenho a impressão de que fui injustiçado. Mas os outros calaram-se … e eu ri-me.

 

João de Sousa / 2012